Un rien ma muse
Ce soir, j’ai décidé d’écrire.
Je m’installe confortablement
A la table, près du paravent,
Et prie ma Muse pour qu’elle m’inspire.
Dis-moi ma Muse, ne crois-tu pas
Que tu pourrais de temps en temps
Guider ma main, pour qu’une fois
Elle n’écrive pas que du tourment ?
Je sais bien qu’il est plus facile
Pour toi de parler d’idylle,
Surtout quand un amour puissant
Se termine tragiquement !
Mais il est quand même des sujets
Qu’il est possible de narrer,
Autre que ces amours perdues
Et ces plaintes de coeurs déçus !
Car je dois t’avouer, ma Muse,
Que j’aimerais que tu m’amuses,
Car toutes’ ces amours tristes m’usent,
Et il faut que j’use de ruse
Pour ne pas laisser emporter
Mon coeur dans une profonde déprime,
Alors que le but recherché
N’était de faire que de la rime !
Avec cet alcool qui me grise,
J’attends toujours que tu me guides,
Seul’ment tu n’en fais qu’à ta guise,
Et me refuses ton égide.
Décidément tu ne m’aides pas,
A croire qu’il n’y a que pour toi,
La tristesse et la nostalgie
De ces histoires d’amours finies.
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C'était dans le Sussex,
En revenant d'Essex,
Où des années le faix
Pesait sur mes cortex.
Je revois le contexte
De cette histoire complexe,
Quand j'ai posé l'index
Sur une photo surex.
J'ai retrouvé mon ex
Au visage convexe
Et au coeur de silex,
Celle que avec Alex,
J'ai trouvée dans l'annexe,
Couchée près du solex
Et des pots de Bondex,
Pour une histoire de sexe,
Ayant pris pour prétexte
D'y chercher des Kleenex
Pour frotter sa Rolex.
Je vous jure que ça vexe.
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L’âme des poètes (Devinette poétique)
Un jour, dans un pré vert
Il faisait beau, de l’air
Doux soufflait sur la plaine,
Mes mains passant vers l’aine,
Caressaient tes reins beaux.
Alors que le coq tôt
Chantait au fond des champs,
Nous devenions amants.
La couleur de la vigne
En cette fin d’été,
Où la corneille essaie
En vain de faire des trilles,
Me rappelle le manteau
De ce petit renard,
Vu un matin très tôt
Au pays de Ronsard.
Quand tu es là Martine,
Quand mon coeur mal armé
Contre un chagrin qui mine,
Je me sens épaulé.
Ce n’est pas comme Claude, elle
Qui comme Valérie,
Cachée sous son ombrelle,
De ma tristesse rit.
C’est près de la fontaine
De la maison d’Hugo,
Où j’écris et bois l’eau,
Que je guéris ma peine.
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Un jour dans un PREVERT
Il faisait BAUDELAIRE
Doux soufflait sur la plaine.
Mes mains passant VERLAINE,
Caressaient tes RIMBAUD.
Alors que le COCTEAU
Chantait au fond DESCHAMPS
Nous devenions amants.
La couleur de LAVIGNE
En cette fin d'été,
Où la CORNEILLE essaie
En vain de faire des trilles,
Me rappelle le manteau
De ce petit RENARD,
Vu un matin très tôt
Au pays de RONSARD.
Quand tu es LAMARTINE
Quand mon coeur MALLARME
Contre un chagrin qui mine,
Je me sens épaulé.
Ce n'est pas comme CLAUDEL
Qui comme VALERY
Cachée sous son om BREL
De ma tristesse rit.
C'est près de LAFONTAINE
De la maison d' HUGO,
Où j'écris et BOILEAU,
Que je guéris ma peine.
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C’était un monde merveilleux,
Où tous les gens vivaient heureux,
Ils étaient tous très dévoués,
A leur vieux chef qui les aimait.
C’était le peuple des ficelles,
Où le respect était de mise,
Et où le bout de chacune’d’elles
Avait une mission précise.
Il suffisait à leur vieux chef,
De tirer sur la bonne’ ficelle,
Et c’est alors que derechef,
Tout s’animait comme des ailes.
Mais un jour mourut le vieux chef,
Et arriva un nouveau chef,
Nombreuses’ ficelles furent supprimées,
Et tout le système fut changé.
Apparurent des grosses ficelles,
Qui dirigeaient les p’tites ficelles,
Et ce qui devait arriver,
Finit alors par arriver.
Plusieurs de ces grosses ficelles,
Tiraient toutes sur les mêmes’ ficelles,
Il s’en suivit un sac de nœuds,
Qui rendait tout l’monde malheureux.
On finit par ne plus savoir,
Sur quelle ficelle tirer,
Pour faire fonctionner sans histoire,
Ce monde désarticulé.
Il ne restait qu’à espérer,
Qu’un nouveau chef mieux informé,
Viendrait tout réorganiser,
Sans ne penser qu’à se soigner.
